сегодня приходил чудесный интеллигентный дядечка, просил "день радио"
говорит, не надо спектакль, надо фильм
говорит, вы недавно здесь работаете, да?
говорит, хорошо, я тогда как-нибудь попозже зайду
я отворачиваюсь, зажимаю рот левой рукой и плачу от отвращения к себе

воскресенье, день города, 23.00 по местному, я еду с работы с недописанным отчётом в рюкзаке и думаю о сияющих обрывках фольги и гофрированной бумаге, щедро присыпанных раздавленными сигаретными фильтрами, о высоких домах с грязными и пахнущими алкоголем жителями, о кричащих по ночам детях, о некомпилящихся кодах, о забытом в ларьке вудхаузе
о полулитровом стакане, забитом белыми бумажными звёздочками
и о чудесном ОТП лиса/сьюзан в "прерванной жизни".