кто помнит меня и мой старый дневник? в десятом классе я ходила на курсы и была совершенно очарована дяденькой, который читал нам курс истории. я рисовала про него какие-то бездарные комиксы, слушала его вооот между "абзацами" и каждый раз, когда он шутил и при этом никто не смеялся. иногда, если лежать лицом в столешницу от того, что в воскресенье, единственный вроде-бы-выходной на неделе, не получается выспаться, а надо ехать в академ слушать чудесную одинокову и этого не менее чудесного дядю, можно, даже не вслушиваясь в слова, чувствовать, что человек по-настоящему любит свою работу — вот именно на уровне интонаций чувствовать. у меня была тетрадка, в которой вместо таблиц и конспектов были его волшебные фразочки, которыми он обрисовывал любой политический конфликт, пожалуй, ярче любого стерильного конспекта.
в этом году ему 37, он читает нам курс регионоведения и говорит, что в последний раз что-то рассказывал в воскресной школе семь лет назад. а какие семь, если на самом деле три или четыре, и откуда я еще могу его такого, щёчки-очки-привычкаскладыватьрукивместе, помнить.
записала номер телефона, не воспользуюсь никогда.