единственный человек, который выслушивает все мои загоны и в силу неведомых причин делает вид, что понимает, однажды ебанёт меня головой об шкаф так, что стёкла посыпятся. а я только и думаю о том, чтобы насобирать волшебные десять косарей и уехать в какую-нибудь Москву мыть полы в забегаловках, пока не появятся деньги на остров-где-все-говорят-на-совершенно-ужасном-английском, плавучий дом и свой книжный магазин. только перед этим мне придётся провести ещё три года на дорогой и бесполезной специальности под аккомпанемент родительского "ты всё просрала". и, возможно, похоронить ещё кого-то из моих неслучившихся друзей. читать нытьё дальше